Aplausos

Ayer, al término de la película, casi durante medio minuto, la sala, al unísono, aplaudió. No recuerdo cuándo fue la última vez que estuve en una sala comercial de cine donde la gente, a oscuras y sin mediar palabras, con todos esos dedos pegajosos, aplaudiera. Como en un teatro o en un concierto o en una conferencia, donde los protagonistas del aplauso siempre están allí presentes para recibir el frenesí popular.

Green Book cuenta (tácita y explícitamente) una historia que hemos vistos ya muchas veces. Inteligente, aplica manoseados recursos para buscar esa emoción fácil del espectador medio (a mí, como espectador medio, me ha hecho reír, me ha enfadado, me ha conmovido, me ha asustado, me ha dado hambre, me ha resucitado la pasión por las cartas manuscritas, me ha provocado ganas de comprarme un piano Steinway, me ha retado a dejarlo todo para lanzarme al camino). Y pretende ser más profunda de lo que en realidad es (aunque sus protagonistas, un negro adinerado con su chófer blanco pobre, llegan hasta Birmingham, Alabama, que, para esa segregación racional de los Estados Unidos de 1966, no es poco). Pero, vaya, es soberanamente entretenida.

De regreso a casa, solo podía pensar en sus guionistas. Me los imaginé por separado, trabajando los diálogos, las estructuras, de madrugada, encerrados en sus respectivos despachos de sus respectivas casas de clase media («Mamá, ¿y papá otra vez no baja hoy a cenar con nosotros?»), con sus dólares hollywoodiense, aunque sin nadie que les aplauda. El aplauso es amor. Y los artistas (incluso los artistas ricos) necesitan sentirse queridos, conectados con el mundo al que, implacables, desnudan para mirar. A los artistas el dinero les sirve, sobre todo, para (a)pagar la luz. Solo el aplauso les hace grandes, invencibles. Y quién iba a decirles que, a miles de kilómetros de distancia cultural, en un cascado cine del extrarradio sevillano, una sala, al unísono, aplaudía ayer.

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